L'homme qui n'a jamais t'nu l'mantche di l'èrére è s'mwin
Et roté drî ses tchfaus dins l'royon qui fumîye
N'ârè jamais connu l'pus bia plaiji del vîye,
Dji dauréve di bon cœûr, po plu m'y r'mète dimwin,
Les-honneûrs, mwaije manôye, qui dj'hais et qui m'donne fwin
Del lîberté pièrdeuwe … Ah ! n'fioz jamais l'bièstrîye
Di quitter vosse villadje. Si l'ville vos agrawîye,
Elle ni vos lacherè pus, minme si li r'gret vos strind.
Mon Dieu ! qu'elle mi chène trisse l'ârrière-saison d'Bruxelles !
Quand l'brouliârd do matén tind s'pauvriteûse dintelle
Et qui l'solia trop flauwe ni monte pus haut assez
Po lûre sus les trotwârs, padzeûs l'twèt des maujones,
C'est-adon qu'on s'rapinse trop taurd et l'cœûr sèrré
Del belle vîye qu'on-z'avait al campagne, en automne.
On paurtait au matén en s'inflant les peûmons
Al boune et fwate odeûr des terres dèdja tchèrwéyes,
Et dins l'gaiye clikot'mint des tchinnes di l'atèléye,
On chûvait ses deux tchfaus en chuflant ène tchanson.
Dins les patures, les vatches rilèvènn't leû mouzon
Po rwétî les passants en blèfant del roséye.
Leûs grands-oûyes avénn't l'air di braire leû dèstinéye !…
Et pwis elles si r'mèténn't à danser l'rigodon.
Di p'tit-z-à ptit l'solia achèvait d'bwâre li brume,
On ètindait l'marchau qui bouchait sus-st-èglume,
Les bawîyemints des tchéns et l'cadence des flayas.
Des hosse-cus arivénn't comincî l'tchesse aux vièrs,
Saut'lant d'ène ruque sus l' aute et sûvant pas-t-à pas,
Fait à mèseure qui l'chî agnait dins l'boune crausse terre.
On transichait qu'elle vègne, et volla anveye.
Les gamins ont couru po l'aller rèscontrer
Et sûre tote li manœuvre qui l'machinisse dwèt fé
Po l'amwinrner dins l'tchamp et l'astoker al mwéye.
Dispû timpe au matén elle croche li belle dinréye
Qui mèskènes et vaurlets s'èchinenut à taper,
Sins laukî ène munute, elle ratche li strin èt l'blé ;
Li cinsî compte les satches et surveille les pèséyes.
Di tènawète in cop, i plonke si brès dins l'grain,
Comme èn' abchâr èl fréve dins-st'ôr èt dins s't'ârdgint.
I sondge qui s'i plait co racheter deux-trwès cints vèdges
Djondant s'pîce di petrâtes, ça fréve in rude boket !
Et quine terre citella ! Ni trop frèche, ni trop sètche !
Do côp i fait vûdî ène toûméye di pèket.
Tote ène Vîye (CW1940)/VII
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Tote ène Vîye, Les Cahiers Wallons lº 32,
Octôbe