Méris.
Doù vas-ce do, Wagneur est c' qui t'ervas ol vaie ?
Wagneur.
Aie, mais qui soupçonnéve onn' affaire paraie?
Por mi, ma foi di Dieu, tg' naurais jamais pinset
Qu'on Barbare, on cruél nos auret vnou qtchesset,
Et nos dire : « vazet fou d'voci, qui tgmi mette.»
Mais i n'arrive rin sins qui l'bon Dieu l'permette.
Ils m'ont vnou là q'vierset et qpîtriet t'taffait.
In' mi dmeurret pus nin onne moche, on tgônnai.
Méris.
Aie, aie; on m'enn'a dit vraiment quéque novelle ;
Et ni m' vairont-ils nin volet les boûs q' t'gatelle?
Mais on m'a dit q'Bonbal, tot en tchantant s' mayon,
A waurdet ses tropais et sbastrinque et s'mohon.
Wagneur.
Portant ossi bin q'li nos conuchans l'musique :
Mêm comme on mochet disperse tott' li clique
Des ptits ohais qui vnet tourbiet autou d'li,
Ainsi dvin noss canton tg'pous passet po l'premi.
Mais on n'veut nin todi su qu'ès lair tourbiaie ;
Portant tg'léve pinset, au tgargon d'onn' coirneie.
Tg maurais mêmee dotet d'onn' sakwet d'bin pus foirt
Mœris ni vieret pus et Bonbal seret moirt.
Méris.
Ah ! tg'estans rascrauwets tortos; c'est misérape !
Tott' qu'au tchesseu d'Tchinpion, qu'a rcî des côps d'plat d'sape.
Et, ma foi, kwant qu'on sint l'trique sus ses ochais,
Qui pôret co tchantet l'amour et les tropais ?
En véant on sôdart qui v'towe et v'quibrutine,
On z'a bintôt roviet et Babel et Titine.
C'nest pus l'umps do cori cod' les fleurs des pachis,
Ni do stinde, en tchantant, des fouais sus les ris.
Et ti même, Bonbal, ti qui nos surpirdéves,
Avou les bais coplets q'sus Tgetrou to tchantéves,
To divrets bin aveur d'on tchet l'kawe au gazi.
Vazèt rqueri m'bara qu'est là volà podri ;
Waite à ti, ca tgi n'sé quél humeur infernâle
Qu'ol tourminte : l'mâtin, i souque comme on diâle.
Wag.
Tgi vtchantrés bin des vers qu'Antoine a dgà véous,
Et qui, s'ils n'sont nin bais, porint esse etindous ;
Vos y vierri qui l'Cyne est' onn' fiére anicrotche ;
Q'Mautche todi brillret et l'époitret sus l'Rotche.
Méris
Les moches volet long des ifs comm' d'on venin ;
Les gattes qui brostet les vegnes ni dnet rin.
Kimince à nos tchantet onn' air di Turlitaine.
Sés-ce qui tg'sus surpris? kwant tg' tchant avou m'voix pleine,
On dit qu'on n'a jamais iou si bon musicien ;
Ni Grofis, ni Préon, ni nin onn ôte enfin
Enfin, dlé mi dis-ton, (mais tg' pinse qu'on radotte,)
Li Mariétche manquet n'séret pus qu'onn' clicotte.
Wag.
Tgi n'sé; mais tg'vôrais bin m'rissovni d'onn' sakwet ;
Haie!.. vos direz mutois q'cest'on plaihant coplet.
Kwant nos houquans Titine,[1]
C'ést po rire à plaihi ;
Sovint c'est onn' mâtine :
Il ni vint nin todi.
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Tgo l'veus, l'long dol Martchette,
Qui s'amuse à tgouet,
Et nos rwaite à coirnette :
C'est co po n'zattrapet.
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Choûte, belle comére,
Vins voci quér onn' fleur;
Tgi sus on bon compère ;
To pôrés fet m'bonheur.
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A l'ombe d'on vi ploppe,
On n'est jamais nauhi;
Et c'est voci qu'on goppe
Li bon air et l' plaihi.
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L'aiwe si précipite,
Et n'rivairet jamais :
L'aiwe époitte au pus vite
Nos momints les pus bais.
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Kwant nos houquans Titine.
C'est po rire à plaihi ;
Sovint c'est onn' mâtine :
Il ni vint nin todi.
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Méris.
Quel tchanson ! tg'vorais bin z'et dbitet onn' paraie;
Et tg'ès sés co bin lair; mais les mots, tg' les roviaie :
L'Berse est l’méeux des hommes :
I greffe des pomis;
Les ci q’mougnrons les pommes
Seront les fis d'ses fis.
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Tgi n'sés poquoi qui rwaite
Au ciel; on n'y veut rin.
C'est qui quire onn' comête
Qui n'zappoitret do vin
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L'timps, c'est l'maisse do monde;
I drouve nos esprits,
Comme les fleurs à l'ronde,
Poonos moches d'apis.
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Des coplets, tgi m rappelle,
Tgi yzen n'auret flûtet
Tott onne ribanbelle,
Tant qui y'zauri tûtet.
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Mais on piert li mémoire
On dvint comm’ des vîs leux
L’tchesseux v’diret l'histoire,
Qui tgavans fait nos deux.
Wag.
T'as kanget l'timps; ca l'air, q'nos soffléve ol narenne
Ni wasse pu r'mouet onne fouie di trimblenne.
Portant, choute, valet, avou tots tes discours
Po des trop longs pasais to mînes mes amours.
Vos nos ci dlé St.-Roch ; i faut q'tgit' soulageaie :
L'aime poirtet t'fagot; nos ès rirans ol vaie.
Nos n'avans nin dantgi d'tant sognet noss tropai.
Ca t'as vnou tchesset l'plaiwe, et tg creus qui va fet bai.
Méris.
Léeans pichet l'moton : on fret fini nos pônes,
Et, kwant nos nos rtrouvrans, on tgou, tg' chantrans essônes.
Virgile à Mautche avou ses biergîs/IX
Nouvème églogue
Méris, Wagneur.
- ↑ Air : Onn' botaie di chnique.